Chère maîtresse,

Mon fils, 10 ans, cet astre sage et studieux que vous connaissez bien, rentre de l’école et comme tous les soirs, vide littéralement son cartable sur le sol de l’entrée. Coincé entre deux cahiers passablement écornés, un crayon mâché, une trousse renversée et un manga qui pèse son pesant d’or… un roman. Ciel ! Nonobstant le fatras éparpillé par terre, je jette discrètement un œil sur la couverture.

Mon cœur se fige. Sepulveda. La voix tremblante, je demande sans trop oser y croire : « Euh, c’est toi qui lis ça ? » Il me regarde blasé : « Ben oui, on le lit en classe ». Zut et flûte, lire en classe, l’assurance de ne pas aimer… « Et ça te plaît ? » Son regard s’anime soudain : « C’est un livre incroyable, maman, faut que tu le lises ! Tu connais le gars ? » J’opine. Ben oui, il est un peu connu. Sepulveda. Même dans mes rêves les plus fous, je n’aurais pu y croire. Si je le lui avais proposé, il me l’aurait jeté en pleine poire : « J’en veux pas de ton vieux truc », comme pour les Roald Dahl, les Odile Weulersse et même les trois mousquetaires (et croyez-moi, les 3 mousquetaires en pleine poire, ça fait mal, surtout Rossinante…) Mais il est trop tard, le voilà de nouveau enfermé dans son manga.

Je ramasse le Sepulveda d’une main émue. Chère maîtresse, je n’ai qu’un mot : MERCI. Merci de nourrir nos enfants, de les sortir de leur zone de confort, de leur faire lire des livres de grands.